渐清晰。
后座的车窗有纱帘，看不清内里，可他知道她就缩在那只受伤雄狮旁边，小小的，软软的，仿佛风一吹就会散的蒲公英。
君舍的嘴角牵起一个难以解读的弧度来。
阳光落在他骨节分明的手上，这双手握过鲁格手枪，签过处决令，端过高脚杯，触碰过无数不该触碰的人与物。也曾在阿纳姆的山上，被她用纱布轻柔缠绕。
那时，他离她极近，近到能闻见她身上淡淡的玫瑰皂香，如果可以…
这个念头被狠狠掐灭，如同碾灭一支燃到尽头的烟。
小兔瘦了，穿着烟灰色裙子，他老伙计的审美一向如此，像勃兰登堡门，厚重结实，可往远了一看，却毫无生气且…十分无趣。
她其实适合更亮的颜色，鹅黄的，米白的，或是巴黎时期那件淡蓝色毛衣，领口绣着一圈白花纹，衬得肌肤白得像牛奶。
他慢悠悠走到桌边，房间不大，这间临时征用的公寓曾是某位犹太医生的住所，现在每件陈设却都是他亲自挑选：包豪斯风格的钢管椅，乳白色玻璃灯罩，灯光倾泻而下时，桌面如同覆了一层新鲜奶油。
他拿起桌上那张照片。拍摄于前天，医院花园。她站在那只拄拐的瘸腿雄狮后面，头微微偏着，像在听他说什么。
男人轻轻放下相片，缓缓阖上双眼。
阳光透过眼皮，在黑暗里晕开一片橙红，他在里面再次看见了她，小兔站在雄狮旁边，像一捧新雪落在松林间。
而那画面定格的一刻，女孩却忽然抬眼，朝着镜头的方向望，黑眼睛亮亮的，像在找什么，又像感觉到了什么。
他又把照片举到台灯下，端详了很久。
“小兔，你看见我了吗？”
良久，他才懒洋洋地将照片搁回去，靠在椅背上，对着天花板上的裂缝低语，“奥托·君舍，盖世太保上校，躲在窗帘后面，偷看少将的未婚妻。”
唇角勾起一抹笑，那滋味，像喝下放了叁天的黑咖啡，苦里泛酸，酸中带着腐朽的涩，可又不得不咽下去，因为他需要这点刺人的咖啡因。
受伤的雄狮出院了，提前了叁周，恢复速度远超所有人预料。
君舍听到这消息的时候，正在刮胡子。他停下剃刀，看着镜子里的自己，像圣诞老人忘记擦去的牛奶胡子，漠然看了叁秒，又继续刮。
所有报纸头版都登着他老伙计的照片，所有电台都在歌颂他老伙计的事迹，君舍面无表情地拧了七次旋钮，才重新找回柏林爱乐的频率，而里面正在放贝多芬的第七交响曲，慷慨激昂。
英雄，帝国最年轻的装甲兵少将。
克莱恩的命，一向很硬。军校那会儿，训练场上摔断胳膊，别人要养两个月，他两周就回来了，绷带还没拆就跟着新兵连一起跑完了五公里。
像草原上的雄狮，受伤后独自躲进岩洞舔舐伤口，走出去时依旧威风凛凛，像什么都没发生过。
同期的所有人都在跑五公里，他在加练第二个五公里，所有人都在打一百发子弹，他打两百发。
而军校时的君舍不是，他永远在后面，不紧不慢地跟着，冷眼看前面的人怎么跑，怎么看靶，怎么吃饭，看他们怎么摔倒，又怎么站起来。
同一个笼子里放出来的猛兽，一只选左边，一只选右边，左边的路通往装甲部队，通往闪闪发光的勋章，通往少将肩章，右边的路，则通往阴暗的审讯室，通往窗帘后面的望远镜。
两条路截然不同，可终点殊途同归…小兔。
君舍将擦得锃亮的皮鞋往办公桌上一搭，鞋尖随着贝多芬交响曲的节奏轻轻点动。他在思考一个更紧迫的问题。
那只雄狮下一步就是跑起来，跑起来的第一件事永远是巡视领地，用利爪抹去其他雄性留下的气味标记。
巴黎的事还没完，那头狮子之前一直没空，在桥头奋战，在阿纳姆受伤，在柏林养病。现在他好了，账本该翻开了，狮子该去撕碎狐狸的漂亮皮毛，拔掉那根扎在肉里很久的刺了。
“来吧，老伙计，”他对着空气低语，像在跟一个老朋友对饮。
棕发男人又慢条斯理踱到窗边，街对面空空荡荡，只有几个护士站在医院门口抽烟，那辆黑色奔驰早以消失在街头。
小兔跟着雄狮回巢穴了。
可眼前却不断回放着最后那幕，他的眼睛突然眯了起来。
她感觉到了什么，指尖微颤，小脸发白，不是感觉到他，他藏得极好，窗帘只开了一条缝，望远镜镜片用黑布缠过，不会反光。
她感觉到的，或许不仅仅是那只狐狸，是别的什么，鬣狗，还是豺狼？
黄铜望远镜再次举起，缓慢扫过对面街区。医院大门前的报刊亭，转角的面包店，公寓楼密密麻麻的窗户像无数闭合的眼睑。突然，某个反光点落入了他的视野。
叁楼左侧第二扇窗，一个模糊的侧影立在窗帘后。
君舍的手指在镜筒上叩了叩，呼吸丝毫没变，可琥珀色眼睛
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